sobremedido

tenho esse rosto porque desaprendi de medir

distâncias / suores / afetos

desaprendi de não me lançar

da onda / penhasco / pontes

desaprendi de, mesmo tudo doendo,

não olhar pro outro lado

da praça / do bloco / do fosso

é o que tenho

acho que não é pouco

é tudo que posso

e passo adiante               

pede tango

como ambos não sabemos

 quem sabe aprendamos

em laços, em nós

 quem sabe esses pés andarilhos

 não se aquietam

num quadrilátero...

 flutuante

(a quem interessar possa)

 a trilha é esta aqui, lasca astor!

bombásticaela

saindo pra ir atrás dela
a cavalo
a barco
a calhambeque de manivela

pra evitar que hiroshima, explodida
apareça, essa danada escondida
essa bandida!

fervente

o pior inverno

 é o interno

sou combustão

 te acho, verão

um querer querido

                                                   foto de jerry rodrigues

um tanto tempo

nunca se controla

de parir espanto

não se sabe hora

bamboleia e baila

gente que disfarça

quadril que queima

apetece a praça

balança na ladeira

parou com o pranto

sorri meio inteira

inicia um encanto

rimou no respiro

brilha feito um sol

reage em arrepio

melodia em bemol

nunca se encontrou

sempre se passando

até que se trombou

ó o mundo rodando

de quando mudar é morrer

eu, e uma pá de gentes
éramos, somos
e continuaremos sendo contra
o estupra, mas não mata

eu, e uma pá de gentes
éramos, somos
e continuaremos sendo contra
a rota na rua

eu, e uma pá de gentes
éramos, somos
e continuaremos sendo contra
quem nunca foi a favor

eu, e uma pá de gentes
éramos, somos
e continuaremos sendo sempre
o que nos orgulhou um dia

na mé_dia

passeando agora há pouco pelo centro de sampa. na cabeça a frase que não cansa: na média tudo tá nos trinques. tá? ah, tá sim senhor!(?) antes os rato mordia a gente. agora eles come os resto de lanche de gingilim, que antes não tinha, agora tem, sim                            

como é que isto se chama?

a trilha

a imagem - feita por jerry rodrigues

(a legenda)

como é que isto se chama?

divinos infernais

pausa da guerra, paz

nos conhecendo demais

meu braço, sua cintura

o mundo ardil rodopia

meu pescoço, sua âncora

como é que isto se chama?

besuntados de batuques

clareia a alvorada

desnuda nossos truques

marcados em maracatus

nossas peles retesadas

muito tudo em eu e tu

como é que isto se chama?

paramos os ponteiros

a areia da ampulheta

revelo sou fevereiro

brilhamos em escuros

passamos perenes

arranhões consentidos

como é que isto se chama?

descansamos armadura   

o mal míngua lá fora

eu olho a lua que olha pra ela

essa é nossa novela

seremos denunciados

ela olha a lua, nos tocamos nela

como é que isto se chama?

inflama, faz jorrar

anima, desatina

rimos como vendo o mar

mais que fogo de escoteiro

pode ser de vez em quando

bem melhor o tempo inteiro

sê de tua coisa - todas as paradas são andantes

minhas cores não me escondem

sou eu hoje, amanhã, ontem

variando o dia, bruto, vermelho

depende da noite, doce, azul

camaleão tão leonino, intenso

não presta me pregar no preto

bancar que devo ir pro branco

gosto da extremidade que sorri

mas não pense me aprisionar

se for tentar, transgredi, parti

sou de planar, periscópio cortante

mergulho, me afogo num rasante

fantasio o que bem quero, de amarelo

quando gosto de ver-te, viro verde

surjo tão complexo, assim singelo

nem olhe o que estou vestindo

opaco ou febril, sou puro instinto

desincomode de quem eu deleito

há tanto pra você tentar resolver

dedique-se mais ao seu desejo

não parará

a prefeitura fechou o bar do binho, lá na distância da zona sul de sampa, onde havia um dos saraus de referência da cidade

é, na periferia centro cultural é em bar, salão comunitário e tal, o poder público não gosta muito de lonjuras

e a prefeitura diz que é por causa de multas atrasadas, que a vizinhança diz que faz barulho

sempre me ensinaram que a prefeitura é pra procurar ajudar a organizar a nossa vida, juntar gente, conversar, pra resolver

mas a eficiência de arrecadar impostos e o moralismo da prefeitura são notáveis, como funciona! como atende bem os interesses que não são meus

há quase trinta anos pago impostos e, mesmo assim, há quase cinquenta ouço que tudo vai melhorar

mas, seu prefeito, o sarau não vai acabar

poesia não se mata!

ela faz pensar, agir

poesia só faz apaixonar

coisa que o senhor parece não saber, não entender

como a prefeitura não resolve o que eu preciso, quem vai fechar a prefeitura?

bem que eu queria um prefeito na minha cidade. não um delegado de costumes

mandrake!

a greve nos engrandece. eu sem trem. você com carro completamente parado. tô que não posso com meu ipodi. o som é elegante, genuíno, é rap do fino. você sua de pressa no seu dramático hidramático. quem se importa com seu importado parado na 23 de maio? rá, rá, rá. neste paradeiro conheço fernando, otávio, amanda. todos caminhando para algum lugar que não se chame trânsito. passo meio do lado do seu bólido estático. seu vidro abaixado de tanto resfriado do ar condicionado. faz eco no congestionamento a música do seu rádio que você quer esconder mas todo mundo vê. é, cidadão, essa parada nos iguala, até existe amor em sp

cinco--pado

a cada cinco dias. mais ou menos exatamente assim, me apaixono e amo parte de algo ou de alguém. uma frase de desdém, uma correntinha no tornozelo, um dragão colorido ainda sangrando nas costas. duram 120 horas

faço, quase sempre, o que cada músculo quer pulsar. embora muito só percebam o que não executo. juro, rejuro, me faço de interessado – mas quero mesmo saber o porquê das pintas próximas dos mamilos. duram 7.200 minutos

sem quase dizer sílaba, som. basta um sorriso: canto canções nas madrugadas. bem baixinho, dentro do ouvido, pra não instigar também o vizinho. acompanho o trajeto de estrelas foscas grudadas no meu teto. duram 432.000 segundos

sinto que as saudades de passear de trem são tão importantes quanto comemorar a morte de juiz comprado. lamento, não, odeio ver minhas crenças de antes partidas – partido. duram 424.987.097,49 momentos

muito, não muito sempre, discordo da corda do relógio. da batedeira do cuco. tic-tac; tico-teco; bip-bip; din-don. não. engenhocas de relógio não podem me estrangular a jugular. daí que aqueles cinco dias não têm mais vez. agora são três 

poder, pode

vamo vana, veta        

a fome do fígado         

a flacidez do fotoshopi

a carência do colo

o cruzar de cruzes

a melanina maltratada

a mordomia da mais valia

vamo vana, vota

na inteireza das quebradas

na graça do gozo

na firmeza das beiradas

nos cantos dos campos

no riso das ruas

no calor dos calos

ah, vana, aproveita

metralha a motosserra

com nada combina

inda mais com floresta

o bom lugar

não conte a ninguém: é lá que pousam seres deste e outros planetas. gente que mesmo não se vendo há tempos parece que foi agorinha. melhor não espalhar, vai que vira manchete e vão querer vender até a quermesse!

não diga a muita gente: lá se encontram pessoas com um tempo muito mais saboroso do que o de relógio

ditão, regina, rosa, bozó, bia...

sabem a graça de contar e rir de um piada, mas, também, de blasfemar a última geração de quem for à toa

tartaruga, marquinhos, galvão, pedrinho...

as ruas têm cheiro de torresmo à pururuca, pipoca com queijo, cachaça da terra e canja da igreja. as gentes têm cores nos sorrisos, calores nos olhares

patrícia, zinho, geraldo, dudu, su...

é terra de encontrar o maior amor. também de lamentar a partida de quem só nos faz bem. as suas ladeiras não descem. elas nos lançam ao abraço instigante e aconchegante daquilo que está por vir

rafa, benito, maria, vinícius, paula, jojô...

parabéns, são luiz do parahitinga. são nossos os seus 243 anos. assim como olinda, aí é minha segunda casa

(foto de jerry rodrigues)

toma, rogério

é pra tomar uma douradinha! me explica rogério sobre o pedido por uma grana. não, não era esmola 

baixos da estação do metrô brás. quase centro de são paulo - longe do que pisadores de carpetes 8 mm poderiam chamar de um lugar bacana

pai separado, dois filhos com a mãe, deles, numa cidadezinha na bahia. só lembro do nome: bahia

é ajudante em construção de casas pra outras pessoas. especialidade em assentar pisos e azulejos. me mostra a prova maior: um par de chinelos de dedo, brancos de pó, de obra, de cal

agora, no momento, neste exato instante, está sem trabalho. mora em qualquer praça que não congele seu cérebro

ah! puxou nove anos de cadeia. assalto à mão armada. taí toda a capivara

fuço minha carteira. duas moedinhas de um real. tá na mão

não, não era esmola. quem tem história merece meu voto pra tomar o que bem entender

nanotudo

lembre-se do desespero do atraso. da hora que não chegou, mas que parece já ter ido. sinta a dor da espera, infinita pra você, mas acelerada pra quem estiver chegando. tente perceber o quanto de audácia era ver alguém desdenhar do relógio e fazer crer que um nanonada de segundo é uma noite inteira de lua cheia. assim era ademir da guia, que em 3 de abril fez 70 anos, dias, milênios

o senhor dos bons tempos 

Ademir da Guia

Ademir impõe com seu jogo 

o ritmo do chumbo (e o peso), 

da lesma, da câmara lenta, 

do homem dentro do pesadelo.

Ritmo líquido se infiltrando 

no adversário, grosso, de dentro, 

impondo-lhe o que ele deseja, 

mandando nele, apodrecendo-o

Ritmo morno, de andar na areia, 

de água doente de alagados,

entorpecendo e então atando

o mais irrequieto adversário

(João Cabral de Melo Neto)

parque pedregoso

morrer de sede na bica da cachoeira. esta foi a sensação que tive, hoje de manhã, passando pelo parque dom pedro II, bem no centrão de são paulo, pertinho da 25 de março, do mercadão municipal, um dos pontos turísticos mais famosos de sampa. está que dá dé di dá dó. se você está virado pra um lado, vê a arquitetura de antão, alguns prédios, quase nenhum, conservados, um ar de até saudade. tá tudo ali, lindo a me abastecer. mas vupt! virou pro outro lado, pode cair de costas pelo fedegoso rio tamantuateí e/ou abandono do parque, mato, entulho, buraco que envergonha até o rato. é como ser passarinho e não ter árvores pra sassaricar  daqui pra lá e, no meio do sobrevoo, lançar uma merdinha qualquer na cabeça de alguém

posição desoficial

64 foi golpe

revolucionário seria se fosse 69

pã pãrãrãrã pã pã pã pã pã

por que é que o domador não veio? o leão, do imposto de renda, comeu

por que é que a plateia só chora? o palhaço estava com fome, pegou o nariz e comeu 

por que é que a rede do trapézio sumiu? 

o homem-aranha comeu

por que é que viriato está de ponta-cabeça na arquibancada?

ele é apaixonado pela abigail, a contorcionista...

franchisco

seu francisco chora sem lágrimas. chico morreu
seu francisco é também cearense, só que do juazeiro, do norte. o que partiu é de maranguape. mas está tudo em irmandade

seu francisco fala de sua tristeza apoiado nos livros que acarinha no sebo em que trabalha, é no messias, fica na praça joão mendes, coladinha na sé, centro de sampa

seu francisco e chico: retirantes que nos trazem letras pra ajuntar nossos pensamentos, tanto as meditações de viver, as de matar, as de rir e as de ranger de raiva

seu francisco me acha o livro que pedi eu. trocamos mais umas palavras mais de conforto e lembrança, mas:

por que chico morreu?

aranha radiofônica

há dez anos, alex fez esta obra prima com sua canhota malemolente

há dez anos, vivi, pelo radinho, esta maravilha. estava internado com erisipela na perna direita. dizem que é doença de governador  mal podia ficar sentado. latejava tanto minha canela que parecia junto chacoalhar a cachola

ganhei a dita em um bar de são vicente, à beira canal, provavelmente pela picada de uma aranha

essa safada me impediu de estar no estádio. mas foi tão mágico que, se estivesse lá, não acreditaria tanto quanto pelo meu bom companheiro à pilha

desvirtuamento

pra não matar a gerente do banco, edemílson mata um gole de água que passarinho não bebe, mas, na real, bebe, sim, pra tentar voar melhor

pra não esganar a chefe carreirista, ludmila segura firme os pesos na academia, seus silicones cada vez mais televisivos precisam de uma boa estrutura muscular

pra não esfaquear o juiz cego, surdo e mudo, francarlos perfura a quase última das veias da perna, ainda bem que a muleta é de boa qualidade

pra tentar não se importar com a visita do príncipe  - tudo será reinado de agora em diante! ulalá! diz narcizete baba-ovo - ouvanasaltura isto aqui:

evoé!

Lá, não!

Não quero que os políticos vão para o Inferno.

Sinceramente, tenho medo que dividam o Inferno em países e estados. Aumentem e tornem eletivo o cargo de Diabo. Com uma medida provisória, tomem posse da vida eterna e transformem o Inferno num lugar bem pior do que transformaram a Terra.

(Sales de Azevedo)

um solo de solano

F da P

Amor

Um dia farei um poema como tu queres

Dicionário ao lado,

Um livro do vocabulário

Um tratado de métrica, um tratado de rimas

Terei todo o cuidado com os meus versos.

Não falarei de negros, de revolução,

De nada que fale do povo

Serei totalmente apolítico ao versejar…

Falarei contritamente de Deus, do presidente da República

Como poderes absolutos do homem.

Neste dia amor,

Serei um grande F da P.

(Solano Trindade)

ié sus

só jesus salva

só. jesus. salvem

só jesus. salve

só... jesus... aff

só, jesus silva

fumacê

  

seu coxinha de farda e cacete

aqui a mando do eleito

não sabe o que se sucede

acha que porrada é o jeito

já tive derrotas e glórias

sou culto de banca e balcão

desando contar tantas horas

histórias de amor e maldição

me danei em trabalho diurno

me arrebentei de tanto serão

ferido, ferrado e fudido

agora também é escravidão

                            

em encruzilhadas me parti

em ofertas de um pouco tudo

e metamorfoseado me vi

em um mais dado do consumo

agora pra salvar o discurso

de que é tudo belo feito um loft

dizem que minha rua é sem uso    

sou alvo da tropa de choque

se caio no canto do crack

é claro que tem um escroque 

de fraque à cata da claque

se nega a me olhar como craque

sólegria

o quase garoto argentino – cara de menino – faz o que queremos e não queremos com a bola

é o craque do dia

que alegria

os garotos e garotas – caras de mais-que-maduros -  estão no crack, enxotados das tocas pelos ratos de gravata e cassetete

que alegre

os garotos quase santos públicos, asfixiados pelas craques batinas episcopais privadas, são esboços da normalidade

que felicidade

os alunos e alunas são espancados pela polícia educadora, invasora de campus, um lugar de craque aprendiz

que feliz